Я спрошу у зимы на вершинах седеющих сопок,
Обнимая её облаков обветшалую белую шаль,
Среди книжных, бумажных, иссушенных осенью полок —
Есть ли те, что суровым ветрам разрывать будет искренне жаль.
Есть ли строки других, повстречавших февральскую вьюгу,
Есть ли строки мои, что зиме не понять, никогда не простить?
Я, как птицы, в бессильной надежде, карабкаюсь по небу к югу,
Но боюсь, что и там от зимы мне огонь не сберечь, не сокрыть.
И покроются тропы безмолвия снегом и пеплом,
И забытых аккордов мне песню сыграют ветра,
А весной, пробудившись в сиянии искренне светлом,
Мы восстанем из памяти древних, воскликнув сквозь слёзы: “Пора!”
Я спрошу у зимы...
© Copyright: Климов Михаил Борисович, 2025
Свидетельство о публикации №125111606354
Свидетельство о публикации №125111606354
Рецензии