Всем своим

Артисты! Поэты! Прозаики!
Товарищи, кто хоть немного творит,
Вы в древнегреческом пентаметре замерли,
Не блистает талант ваш, а просто фонит.

Несёте его вы с собою по жизни,
Не знаете в какой приют эту собачонку деть,
Она скулит и тянется к жизни,
Неужель вы дадите ей с голоду помереть?

Способны на многое ваши персты,
Чего мне лукавить? Мы все это знаем,
Пока волочите по земле вы чужие кресты,
С косою скелет, слюнки пуская, в ожидании замер.

Положат нас всех к нему на обеденный стол,
Но будете вы среди самых сладких десертов,
Встанет костью в горле ему один едкий укол :
«Я жил и творил среди великих и страстных поэтов!»

Отбросьте всё лишнее, пока есть возможность,
Пока ваша юность не проиграла в изнуряющей битве,
У каждого на поприще есть своя должность,
Поэты, ну приложите хоть немного усилий!

Давайте оставим народу свою мы душонку,
Изучит он нас, всплакнёт, посмеётся,
Вскроет сочинения наши, как старую тушёнку,
И вновь аппетит у кого-то проснётся.

Огромное множество нас по стране,
У нашей матери много талантов уродилось,
Мы питаемся салом, а не кремом-брюле,
Конечно, нам оно и не снилось.

Прозаики! Поэты! Артисты!
Я возношу каждого, кто хоть немного творит,
Пишите, пока ваши не сломятся кисти,
И даже так продолжайте, коль вдохновение бурлит!