Мы скучаем о себе.
Тем, далёким, и счастливым.
Что теперь, живут во сне,
Даже в страшном, не красивом.
Мало сил, желания, на счастье,
Много стресса, дел и суеты.
Больше стало дней напрасных...
Где-то, за горой, мечты.
Радость... Слава богу радость,
Не ушла, со счастьем, в сон.
Шутим, с ней, мы про усталость,
Прогоняя скуку «вон».
Лепим день из разноцветных красок,
Говорим приятные слова.
Покупаем торт, чтоб был, хоть, сладок...
Ну и пусть, что после этого, кружИться голова.
Счастье просто так не получают.
Счастье нужно из чего-то сотворить.
Только в детстве его даром дарят,
Забывающим, за это, отблагодарить.
А потом, оно нам снится ночью,
Струны теребя души.
И скучаем, по себе счастливым, очень...
Как в коробке, убранные, без идей, карандаши.
Струны теребя души
© Copyright: Ефимия Кошкина, 2025
Свидетельство о публикации №125111605057
Свидетельство о публикации №125111605057
Рецензии