Там по брусчатке топает угрюмо
Под окнами совсем не мой отец.
Да и не твой отец, в печальных думах,
В вечерней темноте и немоте.
И вовсе не похож, шагает ровно,
А мой хромал, а твой совсем пропал.
И окна в переулок поголовно
Забиты, чтоб никто не узнавал
Родных людей забытые фигуры.
Снесенный и отстроенный опять,
Он ждет, и мы выходим шаркать хмуро,
Друг друга по шагам не узнавать.
Переулок
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111605033
Свидетельство о публикации №125111605033
Рецензии
