Сочатся деньки в круговерти
Последней кленовой листвы.
Я слышу дыхание смерти
У самой своей головы.
Не только дыханье – и пальцы
На миг тормозят мою кровь.
Вот так вышивальщица в пяльцы
Втыкает иглу вновь и вновь…
Как мальчика, гладит так нежно.
Мне холодно, но не знобит.
Так ветер апрельский подснежник
В засохшей траве теребит.
Секунды две-три, и мне виден
Свет тихий не этой земли.
В нем мир и покой, но он скрытен,
На миг появляясь вдали.
И гладит меня она, гладит…
Но прочь леденящую грусть!
Близки к концу дней моих пяди.
Я скоро к утру не проснусь…
Эстет и инсульт
© Copyright: Сергей Булин, 2025
Свидетельство о публикации №125111604811
Свидетельство о публикации №125111604811
Рецензии