Над пустынною гладью озёрной,
где белёсый туман застывал,
в небе серо-свинцовом и чёрном,
клин усталый на юг пролетал.
И летел он, звеня в поднебесье,
оставляя прохладу ночей,
допевая осенние песни
угасающих в золоте дней.
Рассекая крылами край тучи,
устремился, минуя зенит,
будто в вечность, где нет и не будет
ни разлук, ни утрат, ни обид.
А внизу, опьяненный ненастьем,
кто-то, голову к небу воздев,
провожал это странное счастье
затихающих стонов напев.
И ему становилось так ясно,
без упрёков, без просьб и вины:
устремления чувство - прекрасно,
и прощальная песнь - до весны.
Наблюдая за птичьим полётом,
вспоминал он древнейший завет:
нет на свете важнее заботы -
всю печаль трансформировать в свет.
Так летите же, милие, с песней,
возвращайтесь с весной на крыле -
обещание жизни небесной
на застывшей, холодной земле!
Прощальный клин
© Copyright: Елена Блискунова, 2025
Свидетельство о публикации №125111604740
Свидетельство о публикации №125111604740
Рецензии