Поэзия как потребность

Лет семь уже пишу стихи
И задаю сама себе вопрос:
«А почему я, мненьям вопреки,
И не писала, талант мой не дорос?»
Но и сейчас талант мой невелик,
Иначе бы ценился выше,
Но не могу я не писать стихи,
Поскольку в жизни я так «слышу».
Потребность изнутри идёт,
Когда она сама там созревает,
Когда ты чувствуешь, что «это» не пройдёт,
«Душа» твоя на это отвечает.
Всё, что нас в жизни окружает,
Становится и темой для стихов,
Поэт меня, конечно, понимает,
Поскольку он и сам таков.
И «если б знали, из какого сора
Растут стихи», как говорится*,
То вмиг бы прекратились споры,
О том, чтобы поэтом стать – им нужно и родиться.
И кем угодно можем мы родиться,
Судьба внесёт все коррективы в ходе,
Ведь можно быть всю жизнь «экономистом»,
Но быть поэтом по своей природе**.
Или артистом можно быть на сцене,
Играть «героев» разных в сериалах,
Но быть поэтом, в самом деле***;
Не означает это «быть нахалом».
Профессия любая может быть,
«Призвание» же быть поэтом
В солидном возрасте мы можем проявить,
Возможно и на склоне лет.
Стихи, как краткий путь для мысли,
Давно известны нам в литературе,
И существует много афоризмов
На этот счёт о поэтической натуре.
Иносказание и скрытая ирония –
Те инструменты, что использует поэт.
И даже временами «какофония»
Скрывает в глубине своей «секрет».
Мы пишем поэтические строчки,
Когда они приходят к нам в сознание,
И не хотим мы ставить точки,
Если на самом деле есть призвание.
Через стихи мы выражаем лишь себя,
Свою неповторимую натуру,
И часто им благодаря
Мы входим «с головой» в литературу,
Находим там образчики «служения»
Извечной Музе, бедам вопреки,
Когда поэты, без сомнения,
И в жизни были велики.

Я мысль пытаюсь уловить,
Что зреет в голове моей,
На «полку мозга» положить,
Хотя бы ненамного дней.
Не потому, что мысль та «гениальна»,
Но для меня она ценна,
Хотя, возможно, и банальна,
Но, видит бог, нужна она.
У этой мысли нет границ
И нет очерченных пределов,
Она – «журавль», а не «синица»,
И облака она задела.
Поймать её довольно сложно,
И удержать её в руках,
Идея может статься «ложной»
И даже означать мой «крах».
Но всё же я её ловлю
В надежде на большой «подарок»,
Который, может, полюблю,
Ведь он, по сути, очень ярок.
И тот «журавль», что прилетит,
Заменит мелких мне «синиц»,
Звук крыльев уж в ушах звенит,
Витает мысль, что без границ.
Ну, вот, казалось бы, поймала
Идею мощную за крылья,
«Секрет» какой-то я узнала,
И «тайну века» приоткрыла.
Но ускользнула мысль опять,
И не далась идея «в руки»,
Привыкла, видно, ускользать,
И станет для меня «наукой».
Боюсь, что не поймаю вновь
Я эту мысль, что ускользнула,
Но сохранила я любовь
К процессу поиска. Шагнула
Я к мысли ускользнувшей,
Но, не найдя её, вернулась,
Готовлюсь к будущей с ней встрече,
Но от неё не отшатнулась.
«Игра» такая у меня,
Но появилась не сегодня,
Я «из огня да в полымя»
Гонюсь за мыслью первородной.


* Анна Ахматова.
** Алексей Улюкаев, например.
*** Высоцкий, Гафт, Шагин и многие другие.