Не так я понимаю эту жизнь,
Не теми всё иду по ней тропами.
Так многого я в жизни не постиг,
И многого не выразить словами.
И каждый раз, споткнувшись о себя,
Я поднимаюсь — будто бы впервые.
Судьба не объясняет, в чём вина,
Лишь шепчет ветер: «ищи свои мотивы».
Я слышу этот шёпот — тихий, как туман,
И всё же он сквозь сердце продирает.
Порою кажется: я странник и обман,
Порою — жизнь с начала начинаю.
И если путь мой темен и не прям,
То, значит, я живой, а не безликий.
Ошибки — это почерк по стихам,
А раны — то, что делает нас сильней и диких.
***
© Copyright: Вадим Голощапов, 2025
Свидетельство о публикации №125111603531
Свидетельство о публикации №125111603531
Рецензии