осень поздняя распласталась
белым сном по сырой земле
мне от жизни - тоска и вялость
безнадёга от жизни мне
дали в белые сны одеты
в белых снах с головы до пят
я по-прежнему шарюсь где-то
только мне уже шестьдесят
оставаясь в тяжёлом теле
с горя выпью за мать твою
не имея своей постели
лягу спать на чужом краю
снова жизнь мне твоя приснится
что же ты натворил, поэт?
а тебе уже лет сто тридцать
а тебя уже век как нет
дело даже не в круглых числах
наше дно разошлось по шву
никакого нет в жизни смысла
но живу я, назло живу!
каждый день до хрена мороки
по солёному, по мокру
я, наверное, эти строки
тряпкой ссаной с небес сотру
2025
осень поздняя
© Copyright: Коленька Богачёв, 2025
Свидетельство о публикации №125111602866
Свидетельство о публикации №125111602866
Рецензии
