Есенину

Я молод был, как все мы были,
Наивен был и, может, слеп;
Под толстым слоем старой пыли
Стояли книги - чей то хлеб.

Да и до них ли нам, юнцам,
Гуляющим озорникам?
Рогатка Блока заменяла
И Маяковского смещала.

Но вот, однажды ночью скука
Над безрассудством верх взяла;
Мои корявенькие руки
Полезли в дебри чердака.

При свете лампы приглушенной
Набрел под нею вдруг на чтиво;
Тогда, в тот день я стал влюбленным!
Поэт шептал мне так красиво!

Сергей, ах, чем я вам обязан!
Теперь уж понимаю - всем.
До вас - лишь детские проказы,
А для поэзии был нем.

Как много критиков снует
И свое мнение сует
И сыплет желчной копотью
Вокруг куда ни попадя!

Им лишь бы только очернить
И изборочными прослыть!
Хоть в общем ни один «эксперт»
Стихов не видел и сонет.

Тебя понять могу, Серёжа,
Как, видит Бог, никто другой!
Когда за то, что непохожий,
Крадут невинный твой покой.

Читатель тоже недоволен
Твоим волшебным мастерством:
«Наивно, примитивно больно,
Народу мало смысла в том»

Есенин - разве про березку?
Неужто в том его призванье?
О как же мысли ваши плоски,
Мне слушать их - как наказанье.

Ну описал поэт пейзаж
В какие-то осьмнадцать лет;
А вы - скорей на карандаш
И крест на молодой портрет!

А вам знакома лирика иная?
Гражданская, входящая в сердца?
Когда любовь к стране, сперва пылая,
Не доживает все же до конца?

Конечно, он и про природу,
Порою даже про погоду.
Но все не зря, я вам скажу:
Природа - это про судьбу.

Доступно, мудрецам и глупым
Гражданское начало вкупе
С пейзажами Есенин свел
И символ жизни в том нашел.

Березка - Родина его
Неповторимо нежная;
Страна… вот с ней не повезло,
Она навеки безнадежная.

«Мы многое еще не сознаем»
-Ах, как вы правы до сих пор…
Каким же незаслуженным клеймом
Вас почитают. Что за вздор!

А так правдиво о стране,
О русской сгубленной душе
Еще никто не написал,
Хотя немало я читал.

Опомнитесь! Примите гения!
Да что союз и что империя,
Вы это сдюжить не смогли,
Так сможем наконец хоть мы!