Усталое, бледное солнце вытекло из скорлупы
сырого и грязного неба,
наполнив касторовым светом мутно-липкой тоски
город бледно-синего цвета.
Рождается утро. Утренний воздух не звонок, а глух;
чадят на проспектах автомобили.
Город болен, город распух
от новых районов — ситивилладжвиллей.
Город замкнут — и замкнут он сам на себе,
и движение в нём — это бег, бег по странному кругу.
Я ступал, задыхаясь, по чёрной размякшей смоле,
а чудилось мне, что бреду по зелёному лугу.
Мне казалось, что это болезненный сон:
нет Абсурда, проснуться всего лишь и надо, —
но никто не будил; в недрах плюшевых крон
зрел источник безумства и смрада.
Бледно-синий город
© Copyright: Антон Цыба, 2025
Свидетельство о публикации №125111601669
Свидетельство о публикации №125111601669
Рецензии