Я не поэт, а просто- мама

Поэзии искусству не училась.
Красу строфы не вем,как составлять.
Вы скажите,ты мало над этим потрудилась,
И стала преждевременно поэзией дышать.

Пишу от сердца, лёжа, ночами на постели,
Касаясь в телефоне, буков за  стеклом,
А раньше-то поэты над стихом крапели,
Красиво выводили стихи свои пером.

Гордился ль этим гусь,сказать увы не смею,
Но получались славные, весомые стихи.
Теперь все упростилось и  мысль наша рдеет
Устал народ наверно, к природе далеки.

Но важно ли краса? Или глубокость мысли?
Красивый поворот и строгость самих строф?
Или важна душа,крехтящая от жизни,
Ведь тонущий не может изящных выдать слов.

Мои стихи не лесны,а жизненно правдивы.
В них горечь,как лекарство,польза для души.
И ими я лечусь, пусть это не красиво
Писать в постели сонной все свои стихи.

Не осуди читатель, такое откровенье,
Во мне поэта-слова не ищи,
И я ведь просто мама, стих-мне в утешенье,
Который только сонной, могу писать в ночи.

Когда все детки лягут по маленьким кроваткам
И сердце материнское мое
Начнет за целый день искать душе разрядку,
То стол, перо подъять, пойми, мне очень не легко.

Как кораблекрушение,бывало день закрутит
И ищешь где-то щепку,чтоб к берегу доплыть.
Ложишься на кроватку, весло мне - сокрушение,
И мысли словно волны пытаешься отбить.

Поэты это люди трудящиеся в слове,
Перебирают мысли, сверяют в словаре,
А я всего лишь мама и нет у меня кроме
Усталости под вечер, держа смартфон в руке.