Я не поэт, а просто- мама

Поэзии искусству не училась,
Красу строфы не вем, как составлять.
Вы скажете: «Ты мало над этим потрудилась
И стала преждевременно поэзией дышать».

Пишу от сердца, лёжа ночами на постели,
Касаясь в телефоне букв за стеклом,
А раньше-то поэты над стихом корпели,
Красиво выводили стихи свои пером.

Гордился ль этим гусь — сказать, увы, не смею,
Но получались славные, весомые стихи.
Теперь всё упростилось, и мысль в нас редеет,
Устал народ, наверно, — к природе далеки.

Но важно ли краса? Или глубокость мысли?
Красивый поворот и строгость самих строф?
Или важна душа, кряхтящая от жизни,
Ведь тонущий не может изящных выдать слов?

Мои стихи не лестны, а жизненно правдивы,
В них горечь, как лекарство, — польза для души.
И ими я лечусь, пусть это некрасиво —
Писать в постели сонной все свои стихи.

Не осуди, читатель, такое откровенье:
Во мне поэта слова не ищи.
Я ведь просто мама, стих — мне в утешенье,
Который только сонной могу писать в ночи.

Когда все детки лягут по маленьким кроваткам
И сердце материнское моё
Начнёт за целый день искать душе разрядку,
То стол, перо подъять, пойми, мне очень нелегко.

Как кораблекрушение, бывало, день закрутит,
И ищешь где-то щепку, чтоб к берегу доплыть.
Ложишься на кроватку — весло мне сокрушение,
И мысли, словно волны, пытаешься отбить.

Поэты — это люди, трудящиеся в слове,
Перебирают мысли, сверяют в словаре,
А я всего лишь мама, и нет у меня, кроме
Усталости под вечер, держа смартфон в руке.