Этому городу нужно больше художников

В плену бетонных стен, где время замерло,
Раскинулся гигант, окутанный тоской.
Здесь каждый камень, каждый дом,
Покрыты серой, вечною рекой.
От первого луча, что робко бьется в окна,
До сумрака, что прячет в себе тень,
Царит лишь этот цвет, безликий, неглубокий,
И город задыхается, как старый фрак.

Здесь серый дождь смешался с серой пылью,
Серые мысли бродят в головах.
Асфальт и небо, крыши, даже крылья
У птиц, летящих в безразличных снах,
Казалось бы, утратили все краски,
И оттенки жизни, что могли бы дать.
Прохожих лица, словно маски,
Устали что-то ждать или терять.

Нет алых всполохов в серых пустырях,
Чтоб разбудить от сна холодный взгляд.
Нет синих глубин в бетонных фонарях,
Чтоб отразить рассвет или закат.
Исчезли желтый смех, зеленые надежды,
Оставив лишь палитру скучных дней.
Где рос цветок, теперь сухие вежды
У стен, не знавших солнечных лучей.

На каждой площади, на каждом перекрестке,
Лишь монотонность, тягучая, как дым.
И кажется, что мир застыл на жесткой
Странице, ставшей для души немым.
Не видно фресок, ярких граффити на стенах.
Лишь тени длинные, что пляшут на аренах
Безликих зданий в этой пустоте.

И сердце, утомленное однообразием,
Вдруг шепчет эхом, будто бы зовет:
"Остановите эту скуку, безобразие!
Пусть новый, яркий импульс здесь живет!"
Оно кричит, сквозь прутья вечной клетки,
Где краски спрятаны, забыты глубоко.
И эта мысль, как вызов, метка
Взлетает в воздух, словно стая птиц:

Этому городу нужно больше художников!
Тех, кто не боится пятен и мазков,
Кто разорвать готов покров
Из серой мглистой ткани, где так много снежных
И пыльных сказок, что ведут во сток.
Кто краской жизни вновь наполнит стены,
Преобразуя каждый скучный уголок.

Пусть на холстах домов распустятся цветы,
И птицы райские взлетят над площадями.
Пускай проснутся скрытые мечты,
Раскрашенные яркими огнями.
Пусть синий цвет обнимет небосвод,
Зеленый — даст деревьям новую листву,
И алый — страстью сердце обожжет,
Развеяв безразличья пелену.

Тогда, быть может, лица обретут
Свой истинный, забытый светлый лик.
И люди радость в каждом миге обретут,
Увидев, как их серый мир велик.
Не просто тени, а живые существа,
Что вновь смеются, забывая о тревоге,
И чувствуют, как оживают божества,
Или искра внутри, что дремлет на пороге.

Так пусть же кисти оживят пейзаж,
Разрушат монотонность, скучный раж!
Ведь лишь искусство может дать свободу,
И серый город превратить в оду.
О, пусть придут они, с палитрой наготове,
И принесут весну в эту пустоту,
И город засияет в каждом слове,
В каждой душе, наивной и мятежной.
И пусть сейчас же этот город грешный,
Познает мир во всех ярких цветах!