Докурив, глядя в небо, шаблонно чутка улыбнёшься.
Надо в мир возвращаться, привычно жить одним днём.
И уже без разницы, в принципе, чем захлебнёшься,
Может, дикой тоской, а может, банально - дождём.
Растворяться - в мирах, в сути правильных истин,
Что легко так читать, но сложно к себе применить.
Каждый мой день - как отрава, и… да, как выстрел.
Извини. А с хрена извиняться? Я не могу не любить.
До одури кроет, и крЫло - годами, о боги! Годами!
Понимаешь, всё так же, но просто сильней и больней.
А они… как обычно, своими всегда разрушали руками.
Умело, не спорю. И ставили клЕйма на правой - моей.
Приснился букет. Из бордовых цветов, чутка пошлый.
Сон короткий, в нём как обычно, я падаю - с высоты.
Мой погребальный будущий, не подаренный в прошлом.
Но ты помнишь, что я не люблю букеты. Они… мертвы.
Букет
© Copyright: Анна Журкович, 2025
Свидетельство о публикации №125111601020
Свидетельство о публикации №125111601020
Рецензии