Отряд Поиск Мордовия

(Посвящается Кручинкину Николаю Андреевичу, с кем мне довелось стоять в одном строю).

Седой туман лежит на перелеске,
И тишина, как будто мир оглох.
Здесь эхо спит, и солнечные блески
Тревожат только почерневший мох.

Здесь поисковый маленький отряд
Идёт, пронзая времени завесу.
Десятки лет, десятки лет подряд
Они приходят к этому вот лесу.

Их компас - не на север, а в былое,
Их карта - чей-то оборвавшийся рассказ.
Они пришли забрать у неживого
Того, кто не вернулся в скорбный час.

Лопата глухо ударяет в корень,
Скребёт по камню, ворошит листву.
И каждый, кто здесь, внутренне покорен
Служенью мёртвым, а не божеству.

Они не ищут славы и награды,
Лишь проржавевший котелок в земле,
Остатки фляги, каски из преграды,
Что до сих пор лежат в холодной мгле.

И вдруг - затихший голос: "Кажется, нашёл..."
И все замрут, дыханье затая.
И кто-то снимет зелёный капюшон,
И подойдёт к границе бытия.

Там, в яме, средь корней и глины влажной,
Лежит солдат. Не памятник, не миф.
И смертный медальон, комочек важный,
Последнюю надежду сохранив.

И через годы, через поколенья,
Прочтут неровный, выцветший листок.
И чья-то мать дождётся возвращенья,
И чей-то сын вернётся на порог.

2017 год.