Снег был похож на чистый белый лист,
Простёртый перед миром для творенья,
Где каждый мог бы стать и сам артист,
И написать своё стихотворенье.
Он был как книга с чистою страницей,
Где нету фальши, зависти и лжи,
Где можно стать свободной, лёгкой птицей
И долететь до краешка души.
Он был как мысль, что родилась внезапно,
Чиста, свежа, прозрачна и легка.
Он был как вздох, что вырвался невнятно,
Когда на сердце давит вдруг тоска.
Он падал так, как будто знал секрет,
Который люди в спешке позабыли,
Что в простоте сокрыт и свет, и цвет,
И мудрость, что не выразить в бессильи.
И растворялся в этом снегопаде
Весь груз забот, вся тяжесть суеты,
Как будто в белоснежном маскараде
Сбывались сокровенные мечты.
Он был как музыка, но только без мелодий,
Сплетённая из пауз и тишины,
Понятная при всяческой погоде
Для каждой ищущей и трепетной души.
Язык безмолвья, чистоты.
Снег...
© Copyright: Алина Стрельникова, 2025
Свидетельство о публикации №125111508833
Свидетельство о публикации №125111508833
Рецензии