Маленькая трагедия, случившаяся намедни...

Посвящается дивной поэтессе, умнице, красавице и прочее....
Не скажу, кому, а то обзавидуетесь.

Лишь на минуту крышку приоткрыв,
Отпрянет и… захлопнет вновь её…
Ах, милая, кому твои дары?
Там пыль и тлен, тоска и забытьё.

Хоть сто листов напишешь «ни-а-чом» –
В них смысла нет, всё тот же перезвон
Порожних слов. Подставь-ка  мне плечо –
Я оттолкнусь и – к чёрту, нафиг, вон!

Из душных строк, шлифованных тобой,
Из пустоты, завёрнутой в шелка…
А ты, давай, лети в бумажный бой,
Пиши ещё. Затейлива строка,

«Отточен стиль, метафор дивных строй
Пленяет глаз.» А сердцу всё равно.
Жужжат слова, как беспризорный рой.
А что внутри? Унылое го*но.

Увы –  ничто не связывает нас,
Та связь была, как тоненькая нить.
Прощай, писака. Дальше – тишина.
И ничего уже не объяснить.

И никому не надо объяснять,
О чем здесь речь. Кто в теме, тот поймёт,
Что перестал приманивать меня
Твоих речей «затейливый помёт».