О матери

Моя соседка бельё стирала,
И полоскала его в реке.
И воду с речки она таскала,
В напрягшейся от ведра, руке.
На О слова она говорила,
Растягивая их чуть чуть.
И хлеб она не пекла, а творила.
И взгляд ее был - словно в самую суть.
По огороду босой ходила,
Сушила травы, рвала грибы.
Козу к реке попастись водила,
Работала не кляня судьбы.
Обычно, вроде, жила старушка,
Но был один у неё секрет.
Всегда одна, коза да избушка,
И больше все! Никогошеньки нет.
С ее судьбы хоть пиши романы,
А мне вот хочется встать и молчать.
Пять сыновей живыми не станут,
И внуков ей на руках не качать.
Она за ужином сядет чинно,
Пять фотографий кладя на стол,
И пять приборов поставит старинных,
И с самовара снимет чехол.
Порежет хлеба совсем немного,
И заведет свой простой разговор:
- Когда вам сыночки домой дорога?
Когда вы явитесь в рОдный двор...
А мне б в заборе поправить дощёчки
Или козу бы хоть попасли,
Колосники сгорели у печки,
У баньки двери уж в пол вросли...
Зачем я в муках пять раз рожала?
Какой вас из дому схитил вор?
Рука устало на стол упала,
На том и кончился разговор.
На утро снова она стирала,
На пятерых сыновей одежду.
Что их уж нет, она точно знала,
Но не теряла она надежду....