Уж клен отбросил пурпур, как царь с плеча накидку,
В его огне — не смерть, а зов и спрятанная нитка.
Листвы прощальный шёпот — пароль иных миров,
Чтоб протянуть сквозь пелену тот свет, что был готов.
Ветвь, обнажая стройность линий в серой вышине,
Соединяет высь туманную с уснувшей на земле.
И падает зерно — не в смерть, а в брачный кров,
Где корни пьют из пустоты грядущих садов.
А дождь стучит по проводам, как по струне смычок,
И в каждой капле — отсвет далей, что стал больней ожога.
Он мостики роняет вниз меж «Да» и пустотой,
Чтоб искра, что в груди зажглась, нашла свой путь домой.
Так падай же, душа, сквозь осень, в глубину,
Где новый свет течет по тонкому хрустальному мосту.
Ведь прежде чем собрать себя в ладонь апрельских дней,
Мы — лишь парча, летящая с божественных ветвей.
Серость 2. 0
© Copyright: Татьяна Таракчян, 2025
Свидетельство о публикации №125111508508
Свидетельство о публикации №125111508508
Рецензии