Матросу старому не пишут,
Никто его не ждет домой.
Его рубашка ветром дышит
И грудь натянута струной.
Его неловкая походка
Из порта - в порт. Унылый град.
Его подруга - только водка
Да бурь беспроигрышный набат.
Его надежда - только ветер.
Его любовь мертва в годах,
И больше некому на свете
Его встречать в седых веках.
И больше некому на пристань
Прийти, в руке зажав платок.
В стакане растворяя мысли,
Он сделает еще глоток.
Ночь просидит в знакомом баре,
Где слезы скроет полумрак,
И пьяного на тротуаре
Не подберут его никак.
Быть может, только на рассвете
Его найдет знакомый пес,
И вновь в заплатанном жилете
Старик тягать вернется трос.
Пусть моряку никто не пишет.
Никто домой не ждет давно.
Его рыданий не услышат
Сквозь шум прибрежный все равно.
2016
Матрос
© Copyright: Прохорова Дарья, 2025
Свидетельство о публикации №125111508119
Свидетельство о публикации №125111508119
Рецензии