И снова гром —
в последний раз.
Рыдает мать.
И в горле комом
встаёт молчание
Отца.
Молчит могила —
бьёт душа.
И сколько крови должно пролиться,
Чтобы тучи заросли?
***
И первый гром —
цветущий мак.
Вспоивший жадный прах.
Млечным соком—
грудного молока.
А тот отец-земля —
в красных маках с головой.
Что не сгорело — то прорастёт?
Гром
© Copyright: Силякова Ирина, 2025
Свидетельство о публикации №125111508109
Свидетельство о публикации №125111508109
Рецензии