С любовью моей...

Спеть, как обычно, плохо, не могу.
Могу только много хуже. Простыл.

Ночи, стали, пустынней и злее…
Средь бессонниц, нечастые сны,
Где не встречусь и с тенью твоею.
Лишь придумаю, средь тишины
Четырёх стен, шаги, что босая,
С силуэтом, напротив, окна,
Ненадолго, меня, оставляя,
Узнаваемой, тенью, прошла…

Это просто, когда, просыпаясь,
Не откроешь глаза, обманув,
Сам себя… Тогда ты, не растаешь,
К стылым стёклам, окошка, прильнув…
Я же помню, всё-всё, в этих стенах,
Где не трудно, добавить, тебя.
И в нарядах, на столь, откровенных,
Что я плотью, возжажду, тепла…

Но всю жизнь, не прожить, не открывши,
На рассвет, за окошком, глаза,
Где быть может, мгновенье, застывши,
Сохранит, силуэтом, тебя,
Через миг, всё смахнув… Оставляя,
Только память, придуманным сном,
Что не снился, меня, предавая,
Не коснувшись, столь нужным, теплом…

** Дни мелькнут, становясь, вечерами,
Что ползут и сменяясь, ночами,
Новый лист, календарный, сорвут.
И как в осени, вечной, несут,
Но не жёлтой листвой, сентябрей,
А как письма, с любовью моей…