Сжимает руками сплетённые крылья незримый блюститель.
Забыты простые слова, он закрыв на засов.
Молчание стало привычкой, единственной в мире,
И мир наш — лишь тень от решётки, от прочего мира.
Я чувствую тяжесть на веках и холод ладоней чужих,
Что держат меня осторожно, как хрупкий, бесценный сосуд.
Он шепчет, что бури опасны, что ветры меня уронят,
Что те, кто взлетают, лишь гибель в бескрайности неба несут.
И я почти верю. Почти покоряюсь удушливой этой заботе,
Смиряюсь, что воздух не держит, что свет — это просто обман.
Ведь в долгой, безвольной, мучительной, тягостной той полуночи
Легко перепутать спасенье и собственный тихий капкан.
Но память о небе — как зуд под лопатками, жгучий и древний,
Как боль по утраченным, вырванным с корнем частям.
И пусть мой блюститель — мой разум, мой страх, мой палач ежедневный,
Я крылья свои раздираю назло его строгим словам.
Блюститель
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2025
Свидетельство о публикации №125111500070
Свидетельство о публикации №125111500070
Рецензии