Свой хрупкий мир мы из печальных снов
По нитке перетягиваем в реальность.
С одного клубка да на другой, и вновь,
И божий свет досель не покарал нас.
С какой судьбы мы взвыли аки псы
На достопамятном дартмурском болоте?
Уже ль ли жизнь больнее чем укус осы?
Так почему же мы столь неизменно против?
Смешит богов наш апогей протеста,
Висит над нами в предвкушеньи Рок,
Но из такого уж сотворены мы теста...
Ведь мир на деле слеп к нам и жесток.
И что нам остается, друг мой, кроме
Затейливой фантазии Игры?
Она столь осязаема, что крови
Не хватит нашей написать Миры,
Вместо чернил в нее макая перья,
Те что выдергивали мы из-за спины.
Вновь превращаюсь в собственную тень я,
В надежде что вы снова будете пъяны
Сими точеными как край клинка речами...
Мы наяву для вас проигрываем сон.
Так пусть он вас избавит от печали,
Как не сумел избавить Мендельсон...
Морок
© Copyright: Тильво Пропащий, 2025
Свидетельство о публикации №125111500065
Свидетельство о публикации №125111500065
Рецензии