***

История стара, как потускневший мрамор
Под проливным дождём в автобусном окне.
Пусть судят там, достойная ли сцены драма
Я знаю – да, ведь это о тебе и мне!
Я был мечтателем, таким, каким сейчас не место,
Тебя увидел – и мой мир напополам
От света твоего сияющего треснул.
Я половину – сам себе сказал – тебе отдам!

Нам говорят теперь: "Решайте, как хотите!",
А даже, если я хочу – мне не забыть,
Как я дарил тебе одной свой серый Питер,
А ты мне – то, что не могли мне подарить.
Я словно с севера, а ты как будто с юга
И нас циклоном разметало в пух и прах.
Мы потеряли счастье понимать друг друга,
Как будто говорим на разных языках...

Сидим, как сфинксы – порознь, друг к другу боком
И ловим блики от сверкающей реки...
Ну почему тогда обоим стало одиноко,
Лишь сели мы на расстоянии руки?
Такая это морось под осенним солнцем,
Что лучше бы совсем друг друга нам не знать...
А вдруг... К нам тоже революция прорвётся?
Зажжём Ростральные и повторим опять?