Милый, убери патроны...

Раз, мы уже не дети.
Два, трель в лице прохожих.
Три, мы обнаглели, раз хотим того же.
Пять, ревностью сжигая, зализываем раны.
Десять красных капель, стекают по запястью.

Будет ли мне двадцать? Тридцать через годы?
Встречу ли я старость? Иль вечно буду молод?
Страшно? Да, бывает. Тошно? Это тоже.
Но так не бывает, мы ищем лишь похожих.
Прячемся от тени, бой ведём с собою,
Малой кавалерии - большие походы.

Мне уйти? Остаться? Может порешаем?
Может через пальцы пески мы пропускаем?
Будет ли в нём смысл? Есть ли он в порожнях?
Грабли надоели, заносите ножик.
Одним ранним утром я найдусь в проходе,
Телом обнажённым, с кровью в ранах тёмных.

Нет, так не бывает, может это снится?
Сон лишь тот кошмарный или это принцип?
Может обойдётся, вылезем из ванны, откроем страницу,
Чтобы новый почерк на старый наслоился?
Новыми словами старые поэмы,
Мы переиграем, улучшим богемы.

Есть ли в этом смысл? Бороться с неизбежным?
Или лучше сразу в нём мирно раствориться?
Будет ли здесь выбор? Или уже сделан?
Только кем он сделан? Мной или станицей?
Нет, так не бывает, это всего лишь сказка,
Любовь не убивает, милый, убери патроны...