Лень

О, Лень блаженная! Сестра забвенья, тленья,
Чья плоть — из паутины ветоши и пыли,
Ты — сладкий гроб, где умерла Мечта в рожденье,
В чьих венах кровь животворящая остынет,

Твой трон — большой диван, затянутый в болото,
Ползёт там время по стеклу речной улиткой,
И покрывает память в плесень позолоту,
Душа стекает в пустоту за каплей жидкой.

Ты шепчешь: «Завтра…», это «завтра» длится вечность,
Твои уста всегда в меду самообманов,
И обращаешь весь порыв в свою беспечность,
А стройный замысел — в хаос разбитых планов.

Преобразуешь в праздность золото деяний,
В свинцовый груз немых и жалких сожалений,
Ты строишь склеп из дней, под бархатом страданий,
Дары гниют, а ты далёк от пробужденья.

Решил, что ты — мудрец, пресытившийся светом,
Что твой отказ — лишь знак высокого презренья,
А ты — всего лишь труп, не осознавший это,
И твой покой — не рай, а ленное гниенье.

И поцелуй желанней твой, чем у Разврата,
А губы солью с привкусом тоски покрыты.
Ты — друг самоубийц. Изнеженным когда-то,
Пошлёшь неверный знак, что все они забыты.

Засни же, тварь бездушная, в раю убогом,
Где паутину лень плести за гробом пыльным,
И приговор тебе — в оцепененье строгом,
Истлеть недвижимо под саваном могильным.