разбойник на кресте

О, как я думал, что я избранным могу
войти в состав поэтов и творцов!
И с детских лет я, спотыкаясь на бегу,
другому свету и себе показывал лицо:

"Смотри же, разве мало моей веры?"
Как оказалось, моей веры было мало.
И я искал любовь в объятиях гетеры,
и я сводил любовь с ее престала.

И я искал слова, но сыпались они,
но громко опадали башней Вавилона.
И я шептал: "Меня, не их, похорони", –
но небо оставалось непреклонно.

Я уходил в кабак, я говорил во злобе:
"Спасибо, Господи, за плаху и мольбу! "
И, спотыкаясь, ко таинственной особе
я уходил, уже не веря, что люблю.

Я, Господи, свои же считал пальцы
в бреду, но снова находил их десять,
и слышалось проклятие в багрянце:
"Пересчитай еще – смогу иначе взвесить".

Я падал духом. Я присутствовал везде,
я собирал песок, Господь, в пустыне.
Но кто же я, разбойник на кресте,
чтобы себе сказать: "В раю же будешь ныне"?