Товарищ Первый, пишет Вам двухсотый,
Чей вольный дух уже оставил плоть...
Вы нас послали на сельхозработы:
Мол, поле брани малость прополоть.
И мы пололи, истово, в три смены -
Кто за гроши, а кто за просто так,
Не разбираясь, кто там овощ ценный,
А кто тайком бомжующий сорняк.
Но на другом конце того же поля
Ничуть не хуже был сельхозспецназ.
Мы их упорно день и ночь пололи,
Ну а они пропалывали нас.
Жару страды сменил внезапный холод.
Он познан мной на собственном горбу.
Уже три дня тому, как я прополот
И отдыхаю в цинковом гробу.
А там, где агро-драйв ничуть не хуже,
Расклад зеркален: холод, гроб и труп,
И та же боль, и тот же тихий ужас
И в черных лентах флаги на ветру.
И кто теперь за весь базар ответит?
Мой визави молчит, немым под стать…
По факту нами здесь посеян ветер.
Теперь потомкам бури пожинать.
Аграрное
© Copyright: Азачем, 2025
Свидетельство о публикации №125111500569
Свидетельство о публикации №125111500569
Рецензии