На фоне большого пожара
Читал настоящий поэт.
Не солнце его целовало,
Закатный расходуя свет,
Не ветер, одевшийся в листьев
Тяжелую ржавую рябь,
А свет приоткрывшихся истин,
Простых, как окно и кровать,
Высоких, как дедова койка,
Куда не залезть малышу.
В окошко с заклинившей створкой
Я вечером тихим дышу,
А он пролетает над дымом,
Участливо машет рукой –
Веселым и неотразимым,
Таким, как стоял на тверской
Оранжевой улице летней,
И дождик – давай моросить!
Казалось, он знал все ответы.
А я не решился спросить.
Дементьев
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111505276
Свидетельство о публикации №125111505276
Рецензии
