Куда деваться в этом декабре?
Промокший двор неделю ждет рассвета.
Не выйти потому, что нет дверей.
Вернее, есть внутри, снаружи – нету.
Нет переулков с твердой мостовой,
Нет улиц, расступающихся мирно –
Сплошная хмарь, и город неживой
Колышется в окне прокисшей ширмой.
Там за окном, понурый, я иду,
И грустно мне смотреть на путь неверный.
В такие дни из окон упадут
Те, кто в пространство за окном поверил.
И лужи тщатся отразить ничто,
Но вот – какой-то дурень, сапожищем
Сминая воздух, вылепляет ртом:
– Я выронил ключи. Пойдем, поищем.
Куда деваться в этом декабре...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111505262
Свидетельство о публикации №125111505262
Рецензии
