Но не его люблю, наверно

Творится что со мной — не знаю,
К чему Париж я поминаю.
"Шанелью" брызнулась намедни,
Парижем пахну, хоть ты тресни.

Казалось, что мне до Парижу?
А я, бывает, сплю и вижу:
В кино у них одни красотки,
(Ох, и бесстыжие кокотки!)

Там даже бабки не стареют,
Пьют виноград и молодеют.
Зачем они едят лягушек?
Все, видно, съехали с катушек.

Беда-беда, какие страсти!
Не дай-то бог такой напасти,
Ведь неспроста же Квазимода
Объелся жаб и стал уродом.

Я ни на что не намекаю,
Но этого не понимаю.
От песен их теплее в стужу,
"Амор пердю" берёт за душу.

Про поцелуй-то я забыла —
Французский! Вот меня накрыло!
Конечно, это не в Париже,
В селе соседнем (чуть поближе).

И вроде просто целовались:
С тех пор уже не расставались.
Вот Францию и вспоминаю,
И вся до пяток обмираю.

С ним фиг уснёшь, не до Парижу...
Сейчас Парижу не предвижу.
Париж меняет всё мгновенно,

Но не его люблю, наверно.