Прозрачен воздух, тих и чист,
горит на солнце жёлтый лист,
и в этом золотом огне
мечта приходит вновь ко мне...
Я пью густую тишину,
люблю и осень, и весну,
где каждый шорох - это знак,
где время замедляет шаг...
И ритм не в громких голосах,
а в древних, спящих небесах,
в полёте журавлей на юг,
касанье ласковое - рук...
Пусть будет мир моим холстом,
окрашенным осенним сном,
где красота не ищет дна,
где только Жизнь, а не война...
Где только Жизнь, а не война...
© Copyright: Циля Вайнер, 2025
Свидетельство о публикации №125111504218
Свидетельство о публикации №125111504218
Рецензии