Про тебя не напишут стихов.
Песен тоже тебе не споют.
Ты весь – сборище серых грехов,
Мрачной жизни тупой абсолют.
Мятный вкус от забытого чувства,
Когда так беззаветно любил,
Растворился в порыве безумства
И дыру в твоём сердце пробил.
Пой от боли с заброшенной сцены,
Глядя в, плавящий небо, закат.
Где ты был? Почему твои вены
Почернели от боли утрат?
За кого ты, страдая, боялся,
Свою плоть разрывая в куски?
С воем пса под колёса кидался
Необъятной, тягучей тоски.
Бей об стену поломанной кистью,
Кровью стены вокруг разрисуй.
Там, где ты выцарапывал "Вечность" –
Черно-белым написано "Жуй".
Так пошли к чёрту всех, кто когда-то
Твои рифмы с землёю смешал.
На рояле осталась соната.
Ты её ещё не доиграл.
Пой же снова, истерзанной птицей,
Наплевав на законов канву.
Вспыхни книги последней страницей
И держи свой путь на мечту.
3.12.2024.
22.40
Про тебя не напишут стихов
© Copyright: Ирина Дорофеева 13, 2025
Свидетельство о публикации №125111503527
Свидетельство о публикации №125111503527
Рецензии