Сны мертвого горда

В мертвый город приходят сны
Небывалые и нежданные.
Здесь все так ожидают весны,
Ходят взбалмошные и странные.

Город держит их взаперти,
Город знает, что для них лучше.
Он им скажет : «Ещё потерпи!
Ты же знаешь, что может быть худшее».

Это зло, и обман, и боль,
Что сочатся кровавыми слезами.
Всю жизнь твою множа на ноль,
Над крестами воет березами.

Ах, как хочется рассказать,
Как поведать о том, что случилось!
Но немым нельзя показать,
Что же с ними тут приключилось.

Почему город мертвым стал?
Где улыбки, и праздник, и слёзы?
Почему вдруг в тоске захворал?
Почему вдруг завыли березы?

И сочатся гноем глаза.
Не ходи, не береди мне раны!
Лишь бежит одиноко слеза,
И трепещут глазницы-карманы.

В том краю, где звенит смех,
Где улыбками радуют люди.
И нам побывать не грех,
Кроме нас, для нас нету судей.
***
Сколько съедено пыли здесь,
На пропитых, прожаренных улицах.
Казалось, размотался весь
На отчаянных, уличных кузницах.

Мотыльки, что стремятся на свет,
Сигареты зажжённой в ночи.
Среди женщин, без слова нет.
Там в фундамент легли кирпичи.

Закален  и прожжён отныне,
Опалила жизнь страшным огнём.
И оазис – не дом -в пустыне,
Там где ужас и ночью, и днём.

Завертело и закружило,
Нет ни завтра, ни впереди.
Колит в бок затаённое шило,
И казалось, что всё позади.

Нет ни слёз, ни печалей, ни зла.
Прогорело всё страшным огнём.
Эх, судьба, ты куда завела?
Где не сыщешь ни ночью, ни днём.
***
На пожарищах, пепле и саже,
Оказалось, растут цветы.
Уличить бы кого в этой краже,
Этих лет суховей-пустоты.

Но и раны залижутся в шрамы,
Горьких всхлипов и твердых рук.
Роль не для нас этой драмы,
Не для нас торчит этот сук.

Из петли по размякшим корытам,
Наперёд загадав чудеса.
Всё, что было для нас лишь скрытым,
Разоврётся как грай в небеса.
***
И не будем прятаться и плакать,
Будем в даль смотреть и петь.
Будет жизнь как сахарная мякоть,
Но и деготь в ней будем иметь.

Будем жить и строить лишь отныне,
И любовь дарить на долгий срок.
Сердца пламя впредь уж не остынет,
Так поймем и выучим урок.

Прорастает семя страшных будней,
Но не ужасом, а лишь надеждой впредь.
Не пропащим, забулдыгой, трутнем,
Эту мы порвали сеть.

Лес растёт на пепелище,
Оживает город на холме.
Будет и весна у нас почище,
Будет солнце радо мне.