Листья

Летели строки осенью, как листья;
То мирно в стол, то сразу же в ведро.
Еловые, столичного метро –
Мне в этих ветках ни зарыться, ни укрыться.

Жар кипятка через керамику пройдёт,
Но не согреет скованные пальцы.
Мы на Земле всего лишь постояльцы.
Бредём в бреду уже который год.

Поспеем яблоками, детворе на радость;
А достиженья все – как будто злая шутка,
Ведь всё равно окажемся в желудке:
Что мякоть сочная, что вызревший кальвАдос...

Дышать сквозь маски. Брошенных удел.
ПарАми спирта, и пора бы ртутью.
Забрезжил свет – выламывая прутья,
Влетаю в клетку больше на размер;

Здесь всё категорически знакомо:
Всё те же стоны за соседскою стеной,
Всё та же плесень, та же грязь, и стеклобой.
И те же блики фонаря у дома.

В субурбии жизнь, в общем, неплоха;
Вполне комфортно. Главный минус – пробки.
Хоть паренёк я неизменно робкий,
Готов за хлеб свой яростно пахать.

Так и не понял, что такое осень,
Как ни старался б объяснить Шевчук.
Отца не отыщу, как Гек и Чук.
И чую – не домчу, меня заносит...

Что "новый" молодёжный манифест,
Что пришивать везде приставку "арт"...
Ах, Данте, напиши про новый ад,
Где артобстрел, а не Филатов Фест.

Летели строки осенью, как листья;
То гневно в стол, то сразу же в ведро.
Опять сижу унылый, как Пьеро.
И первый снег –
                         как белая страница.