Как нудно жизнь кончается

С утра, садимся мы в телегу (Пушкин).
Её, телегу жизни, погонять.
И, осенив себя крестом, спешим мы,
Позавтракать, голод утоляя, потом
Кто как, захочет, или может, далее скакать. 

Я, например, на склоне лет, на пенсии,
Стихи пишу, иной раз, и, до завтрака.
Потом, какие-то дела (Какие, уж, на даче!)
Там, дальше чай, а там, обед и ужин.
За телеком часок, и… Спать пора! 

Заснёшь, в телеге сна, сны повстречаешь.
Сюжетов в снах, накопишь. И… опять, опять,
Пора вставать! И… телега жизни,
Скрипя ужасно, несёт тебя туда,
Где, уж, не обязательно, вставать, скакать!

Но ты не унываешь. Сон оживил.
Проснулся мозг. Встал. За компьютер.
И…вдохновения насос начнёт качать
Под перо воспоминаний, заливая
Огрехи памяти, чредой ассоциаций.

И, этот стих, из колеи всё той же, утренней телеги.
Выглажен и зарифмован. А проку что?
Кто будет, эту галиматью, читать?
Но продолжаешь, трястись в телеге.
Потому, что мрак! Крах! Пустота, иначе!

И погружаешь душу в воспоминанья.
Их накопилось столь, что, коли их
Читать во времени реальном,
Остатка жизни, не достанет.
Чего, уж, говорить о планах и мечтах.

С женой, родными, одни и те же разговоры:
А, помнишь… как… тогда… ещё… который…
И, воспоминанья, невольно, разбородят
Души наши. Потом вернут, в реальность.
Иной раз, слёзы, щёки, даже, несколько, увлажнят.