Неужели никто не пуляет вдаль стрелы;
Чтобы попасть в мишень из любви.
Эх, наверно, сердцем так все постарели;
И их чувства без страсти мертвы.
Но слышал что какой то там хлопчик;
Или приличный как бог гражданин.
Попал лягушке под кобчик;
Когда лежала та среди болотных трясин.
Ну, короче, они склещенились;
И он её во все места целовал.
Вообщем она даже не кобелилась;
И домой он её с ходу забрал.
А там их встретила кухня;
И то ли сварил её то ли пожарил, дурак.
Вот такие случаются чувства;
Что то в сказке пошло, ой, не так.
Но когда она на плите умирала
и проклинала неудачный союз.
Титры снизу как в кино побежали:
" Этим хлопчиком оказался француз."
Вот и прячется щас любовь не в болоте;
А французский мужчина вымирает как вид.
Вы, мосье, через попу все чувства просрёте;
И природный мир вас ни фига не простит
Неужели никто не пуляет вдаль стрелы
© Copyright: Холщевский, 2025
Свидетельство о публикации №125111501001
Свидетельство о публикации №125111501001
Рецензии