Светлячки

Морозной ночью в феврале.
Мертвецкая. Анатом.
Утопла. Трезвая вполне.
Невинна, не щербата.
Шестнадцать лет.
Да, как же так?
Ведь, местная. Ведь, знала,
Где хрупкий лёд.
Вода - не мёд.
И всё-таки - гуляла.
Собака взвыла за окном.
Заштопал вскрытый череп.
Как матери-то жить потом,
Когда эпикриз вверен?
Пошёл на воздух. Постоял.
Вдохнул зимы усладу.
А в холодильнике не так.
Лежат штук двадцать к ряду.
Теперь и ей средь них молчать.
Навечно молодая.
Накрыло. Хочется кричать,
Как псина подвывая.
Ну, всё, спокойно. Охолынь!
Утёрся снегом грубо.
Вернулся внутрь.
Тьмы полынь,
Прочувствовав сугубо.
Смотрю, а над её главой,
В без света помещении,
Как нимб из искр голубой
Изящное свечение.
Свет отключили.
Город спит. Авария на станции.
А на столе она лежит
В сверкающей субстанции.

Не верю. Ближе подошёл,
Перчатки надевая.
Рукой по волосам провёл,
Сиянье осязая.
И между пальцами струясь,
Мою ладонь покрыло.
Отдёрнул.
С мёртвой девой связь?
Всё воздухе поплыло.
Вгляделся в чудо-огоньки.
Пространство озаряя,
Порхали в танце светлячки
Реальность изменяя.