Замолк на фланге пулемёт.
Мы вновь на линии огня.
"Гуслями" танчик землю рвёт,
Но как тонка его броня...
Под птицами горит металл,
Как сухостой в шальном огне.
Я б век такого не видал...,
Но довелось. Всё как во сне:
Слепящий, ранний, солнца луч,
И голос мамин в тишине.
Пора вставать... Я поднимусь...
Но со щитом, иль на щите?..
Я поднимусь...
© Copyright: Роман Воскресенский, 2025
Свидетельство о публикации №125111408497
Свидетельство о публикации №125111408497
Рецензии