Гривы леса полысели,
Смысла нет ветрам стараться.
Сбились в буром палимпсесте
Листьев волны эмиграций.
Кто-то внял посулам ветра,
Наплевав на непогоду,
И решил прожить, наверно,
Жизнь рискованно, но гордо.
Кто сбежал от доли горькой
И судьбы до боли личной
И зарылся под пригорком
Обезличенных количеств.
Кто не вынес жестких правил
Одноствольной тирании,
То есть, к праотцам отправил
Все посылы отправные.
Кто-то мало получая
Соков (драма бытовая),
Сук оставил за плечами
Для земли обетованной.
Кто-то двинулся последним,
Не имея сил держаться,
Вспоминая славу лета,
Октября аврал пожарный.
Все в отрыве спрессовались,
Стали трудно различимы,
Обменявшись адресами
Неприкаянной кручины.
И теперь они как вехи,
Бесполезные улики
Исторического века
Дел бессмысленно великих.
12 ноября, 2025 г.
Палимпсест иммиграции
© Copyright: Александр Синдаловский, 2025
Свидетельство о публикации №125111408029
Свидетельство о публикации №125111408029
Рецензии
