До мурашек

Память — странная вещь, как старое кино,
Крутит кадры того, что было так давно.
Я пытаюсь отвлечься, забиваю дни делами,
Но твой образ возникает между строчек, между снами.
Я листаю календарь, пролетают недели,
Мы давно друг другу стали просто две параллели.
Говорят, что время лечит, затягивает раны,
Но оно, похоже, просто врёт в глаза мне пьяно.
Каждый запах, каждый звук, каждый лучик света
Возвращает меня в то проклятое лето.
Где мы были так наивны, где мы были так близки,
Разрывая все шаблоны и запреты на куски.

И пускай вокруг твердят, что всё проходит, всё стирается...
Но что-то внутри меня до сих пор сопротивляется.

Разве можно любовь сравнить
С тем обыденным и простым?
Разве можно просто забыть,
Что будоражило так до мурашек?
Разве можно взять и простить
Себя за то, что стал пустым?
Разве можно взять и убить
То, что было всего в мире краше?

Я встречаю новых лиц, слышу речи, комплименты,
Собираю из осколков новые моменты.
Улыбаюсь, говорю, что всё давно в порядке,
Сам с собой играю в очень неуклюжие прятки.
Прячу взгляд, когда в толпе вижу твой силуэт,
На вопрос «Ты счастлив?» не даю прямой ответ.
Потому что счастье — это было там, с тобою,
А сейчас — лишь перемирие с собственной судьбою.
Иногда я ненавижу, иногда скучаю дико,
Эта смесь эмоций — как палитра без бликов.
Только серые тона, только отзвук тишины,
Мы друг другу до сих пор, наверное, должны...

...Объяснение. Прощение. Или просто честный взгляд.
Чтобы больше никогда не возвращаться назад.
Но мы оба понимаем, что это невозможно.
И любить вот так... до слёз... неосторожно.

Разве можно любовь сравнить
С тем обыденным и простым?
Разве можно просто забыть,
Что будоражило так до мурашек?
Разве можно взять и простить
Себя за то, что стал пустым?
Разве можно взять и убить
То, что было всего в мире краше?