XIX век

Века девятнадцатого свет,
Где Пушкин — наш бессмертный дед,
Где Лермонтов — с огнём в глазах,
Где гений Гоголя в словах.

В раздумье Тютчев, как волна,
Нам шепчет: «Мысль — не знать она...»
Некрасов тут, пронзённый болью,
Идёт с народною неволей.

В романах Достоевский бредит,
То к Богу клонит, то к беседе
И с  тьмой, что в сердце человека —
Там драма совести и века.

Толстой — с эпическим пером,
Раскинул «Мир» на весь наш дом,
С «Войной и миром», с светом, тьмою,
С душой великой и живою.

Они писали — не чернила,
А слёзы капали в тетрадь.
В их слове — совесть, боль и сила,
И тихий шёпот: «Не предать!».

И в этих строчках — Русь живая,
С её тоской, с её мечтой,
Где нищенку — княгиней знают,
Где крест — и слава, и покой.

Вы — голос Родины в метели,
В пророчестве и тишине,
Вы — факел в сумрачной постели
Истории, идущей вне!

Вас не забыл народ великий,
И не забудет — ни на миг,
Пока звучит строка стихии,
Пока горит волненья лик!