Отыграла февральская вьюга,
всюду звонкую слышно капель,
проводил я хорошего друга
и уверен, что друг мой теперь,
на широком, как небо, просторе
размышляет о божьей любви,
и у ног его плещется море,
а в эдеме поют соловьи.
Смотрит он, улыбаясь лучисто,
в бесконечную синюю даль —
от любви на душе чисто-чисто,
от нелепицы-смерти — печаль.
Гражданин совершенного мира,
где нет боли, тревог и обид,
в стенах вышнего Иерусалима
ты сегодня согрет и укрыт.
А у нас заливаются птицы,
отыграла, забылась метель —
я пишу, мне сегодня не спится —
скоро, — скоро пасхальный апрель.
И. Г
© Copyright: Антон Цыба, 2025
Свидетельство о публикации №125111406860
Свидетельство о публикации №125111406860
Рецензии