Ко мне пришел поэт и водку пил,
И что-то говорил мне о верлибре.
Не водку, а винтовку он купил
Тяжелого девятого калибра.
Допив, ушел стреляться на балкон –
Катилось рюмки глянцевое тело,
Нетвердою оставлено рукой.
И улица воронами взлетела.
Свершился судьбоносный разговор,
Но снова ничего не разрешилось.
Он смотрит: батарея разрядилась,
Как смотрят на заклинивший затвор.
Разговор
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111406840
Свидетельство о публикации №125111406840
Рецензии