Седой ополченец брел с вещевым мешком
Под буйство акаций, в зелени перезрелой.
Растили крестьяне радугу под обстрелом,
Война прорастала больно и глубоко.
Стотысячным слоем скрыв застарелый шов,
На праздники к проводам прикрутили орден.
Останется самым малым, на что способен,
Все, что бы ни сделал я на земле большой.
Шахтер соберет шрапнель и сдает металл,
Кресты прилепив на окна, как подорожник.
В далеком скиту какой-то святой острожник
Слагает стихи за всех, кто не написал.
Седой ополченец брел с вещевым мешком...
© Copyright: Дмитрий Викторович Бобылев, 2025
Свидетельство о публикации №125111406795
Свидетельство о публикации №125111406795
Рецензии