В узорах инея, в эмали
оконной рамы, в синеве,
мелькнули тени и пропали,
как блик на мертвенной траве.
Но память — точный соглядатай —
вмиг выхватила из углов
тот воздух, терпкий, восковатый,
игру досказанную слов.
И сразу — парк. И скрип качели.
Сосны смолистая капель.
Там, в колыбели акварели,
звенела юная свирель.
Упавший мяч. И гулким эхом
ответный стук из-за угла.
И тень, скользнувшую с успехом,
прислуга в сером не могла
поймать. Тот мир — он вписан в атом
оконной наледи. Узор
сплетает с нынешним закатом
тот дореформенный фарфор.
Как в шаре, собранном из глянца,
где снег идет поверх руки,
живет, не ведая изгнанца,
мой дом, расколотый в куски.
И в этом призрачном овале,
где жизнь — лишь вымысла игра,
меня навек околдовали
лучи иного серебра.
Сосны смолистая капель
© Copyright: Андрей Апрельский-Вандышев, 2025
Свидетельство о публикации №125111406396
Свидетельство о публикации №125111406396
Рецензии