Из английской окопной поэзии-3

Вступление.

Геройские мальчишкам снятся сны:
отважно в бой идут солдаты, 
и вот повержен враг проклятый,
и все свои награждены.

Услышьте голос из траншей
убитого на той войне поэта,
кормившего собой окопных вшей,
и честно рассказавшего про это...

***

Охота на вшей.

Метались обнажённые тела,
кричали рты в зловещем ликованьи,
в кривых ухмылках искажались лица,
и руки-ноги в воздухе кружились,
и загорелась от свечи рубаха,
во швах которой поселились твари,
и в бешенстве солдат сорвал с себя
так, что могли бы испугаться боги
от ярости подобной, но не вши.

Мы все от сна воспряли, обнажились,
мы одержимы были гиблой страстью,
убить червячье племя,
мы метались, как в дьявольской
ужасной пантомиме,
видны были разинутые рты,
блуждающие тени на стене,
где пальцы, как гигантские крючки,
впиваются в божественную плоть,
уничтожая высшую ничтожность.
Взгляните на войну теней и света,
как в фильме про воскресших упырей,
разбуженных волшебником зловещим, и тёмным ужасом,
и трубным зовом Смерти.

Айзек Розенберг (1893-1918)

***

Louse hunting.

Nudes — stark and glistening,
Yelling in lurid glee. Grinning faces
And raging limbs
Whirl over the floor one fire.
For a shirt verminously busy
Yon soldier tore from his throat, with oaths
Godhead might shrink at, but not the lice.
And soon the shirt was aflare
Over the candle he'd lit while we lay.

Then we all sprang up and stript
To hunt the verminous brood.
Soon like a demons' pantomine
The place was raging.
See the silhouettes agape,
See the glibbering shadows
Mixed with the battled arms on the wall.
See gargantuan hooked fingers
Pluck in supreme flesh
To smutch supreme littleness.
See the merry limbs in hot Highland fling
Because some wizard vermin
Charmed from the quiet this revel
When our ears were half lulled
By the dark music
Blown from Sleep's trumpet.