Я будто книгу старую читаю...

Под летним, ласковым дождём
Иду, задумавшись, его не замечая.
Мои мысли во времени другом,
И сегодня границы не знают.

Намокла куртка. Туфли, как лягушки,
В такт «квакают» моим шагам.
А я во времени, где Фет и Пушкин,
По дальним весям и городам.

Читаю вслух письмо Татьяны,
И пред глазами Петербург встаёт.
И поэт,  рукой зажавший рану,
И перекошенный от боли рот.

И сразу же, как продолженье,
«Погиб поэт! – невольник чести…».
Убит коварно, не в сраженье,
За то, что жил без подлой лести.

И Пушкина, и автора «Бородино»
Сразили слепые, безжалостные пули.
Убийцам было всё равно,
Но Русь их смерти всколыхнули.

И «Скифы» следом ум тревожат,
«…Нас тьмы, и тьмы, и тьмы…»
И почему – то душу мою гложут
Вопросы: кто такие мы?

И, как ответ, В. Маяковский,
Про «… краснокожую паспортину…»,
Чтоб знал и помнил сэр заморский,
Что Русь была и есть едина.

Потом,  «…гроза в начале мая…»,
И школьный вспомнился урок,
Где нас мальчишек – шалопаев,
Тютчев словом встряхнуть смог.

Сергей Есенин… Хулиган, гуляка
И «… последний поэт деревни…».
С ним пошёл бы в снег и в слякоть,
Без раздумья, через тернии.

И Высоцкий, рвущий струны,
«Спасите наши души» мне кричит.
И свежий ветер через дюны,
К нему на помощь меня мчит.

Дождь моросит, а я шагаю,
Под ритм стихов, что память мне хранит.
Я будто книгу старую читаю,
Где каждый лист, как монолит.
***
«Я памятник воздвиг нерукотворный»,
Так любой поэт может сказать.
Потому, что мир поэзии огромный,
Нам помогает лучше стать.
                19.07.2019г