Мёртвый Брюгге

Как дурно начался мой день священный:
С своею грустью словно преданный аббат
Не смел менять единственный догмат –
Тот бурный день не жить без сожалений.

И скрипнув дверью, тень оставила меня,
Как Ты, шагнувшая в ворота отголосков.
Ведь ты уж там: средь крашенных киосков,
Но ты ищ тут – умрешь с кончиной дня.

Я твой портрет душил – убил его тобою,
И ты, в одно сливаясь с телом,
Была тогда такой же благородной, белой...
Ах, не твоей я очарован красотою!

И средь безмолвия донесся звон колоколов,
И звуки затекли в открытое окно.
Все кончено, все до конца доведено!
И вновь все замерло в бездушии мостов.

И Город, дав свои последние услуги,
Не прекращал тот медный, старый звон.
Сидячий в кресле низкий сделал тон:
О, мёртвый... Мёртвый... Мёртвый Брюгге.

Колокола, качаяся бросали цвет,
Железный цвет на город иль могилу,
Теряли мы с тобою нашу силу
И медленно с тобою покидали свет...

                II. IV. XXV.

Написав рецензию, вы можете быть уверены в соизмеримом ответе.